Imbécil a fuerza de besar el tiempo

¿Acaso todavía recordabas esos juegos de aprendices de jóvenes bohemios que emocionados sorbían a chorros toda el alcohol que nuestras pocas monedas nos puso en una mesa de alguna concurrida avenida? ¿ O esas tardes en el parque leyendo poesía acompañados de nuestros complices cigarros?
Pero tal vez la única que recordaba eso era yo, la más vulnerable sujeta siempre de un poema tuyo escrito en un boleto de micro, que se volvían miles cuando pedías un poco de atención para leerme el hoy viejo y anécdotico escrito de LOS COLORES.
Reiteradas veces los muchachos querían que de una vez te callarás pero en nuestras reuniones de a dos (con café incluído) yo te escuchaba mirandote fijo a los ojos aprovechando que tu vista se concentraba en ese pedacito de papel.
¿Pero también tengo otro?- me decías mientras abrías el cierre de tu mochila y sacabas un nuevo boleto.
El que apenas sonreía significaba que continuarás, quizás por eso en un cumpleaños tuyo me agradeciste diciendo que conmigo eras la única persona con la que te sentías realmente poeta.

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